Gianficaro: COVID-19 a pris ma mère, mais son héritage perdure

Gianficaro: COVID-19 a pris ma mère, mais son héritage perdure



Phil Gianficaro –

Note de l’éditeur: Phil Gianficaro est originaire de Pittston – tout comme sa mère, Josephine Gianficaro, décédée mercredi 8 avril de COVID-19. Elle avait 88 ans.

***

La générosité de notre mère, et non sa mort à cause de COVID-19 la semaine dernière, restera comme son héritage.

Elle était là où nous ne pouvions pas être. Un étranger avec compassion dans son cœur et des ailes dans le dos. Une infirmière en soins palliatifs faisant pour ma mère dans ses dernières heures ce que COVID-19 nous a interdit de faire.

L’infirmière était assise au chevet de maman dans l’obscurité et le calme de la chambre d’hôpital de quarantaine alors que le coup de minuit et ses derniers moments approchaient. De la tête aux pieds en tenue de protection, elle a doucement enroulé des chapelets dans les doigts de maman, lui a caressé la joue, lui a tenu la main, a offert des prières. Administrer la providence de Dieu. Un étranger faisant pour maman ce que le virus ne nous permettrait pas de faire: la réconforter à la fin.

Le nom de l’infirmière est Mary.

Raccord.

Le coronavirus nous a pris ma mère la semaine dernière. Le sien était le plus cruel des adieux. Isolé. Inconscient. Seul, à l’exception d’une infirmière qui dispensait une infinité d’amour que nous ne pouvions pas. Dire merci du fond du cœur est terriblement court.

Une semaine plus tôt, le cancer perdait sa bataille contre ma mère. Après trois mois et quatre cycles de chimiothérapie, les tumeurs causées par un lymphome diffus à grandes cellules B rétrécissaient. Maman, à 88 ans, frappait comme un champion, fouettant la queue du cancer. Il ne restait que deux cycles de chimiothérapie avant qu’elle ne puisse commencer à penser à retourner dans sa cuisine pour cuire et livrer des gâteaux et des biscuits à sa famille et à ses amis. Alors que tout le monde la remerciait, son cadeau était dans le don. Une leçon pour nous tous.

Le cancer, se battant hors de sa catégorie de poids, a regardé le tableau de bord avec des yeux gonflés de genoux instables sur le point de se rendre. Traîné tard dans le combat. Des renforts ont été convoqués. Entrez coronavirus. Une semaine plus tard, le combat de maman était terminé.

Parfois, il n’y a tout simplement pas assez de coups de poing.

Pendant que nos cœurs se brisent, la colère envers le Seigneur ne règne pas sur mon cœur. Quand la fin est venue, j’ai fermé les yeux et j’ai fait une prière, remerciant Dieu non seulement de nous avoir bénis avec une merveilleuse mère pendant 60 ans, mais aussi de l’avoir appelée chez elle avant que des douleurs et des souffrances plus intenses ne s’installent.

Pendant que nous attendons la réouverture d’un monde fermé, pour revenir à un certain degré de normale, notre chagrin continue. Les arrangements funéraires de maman, comme ceux de tant d’êtres chers à travers le pays, sont suspendus. C’est aussi ce dont nous avons le plus besoin en tant que famille: un rassemblement pour faire des câlins, pleurer, rire et se remémorer et célébrer la personne la plus aimante, la plus attentionnée et la plus magnifique que j’ai jamais connue. Alors on attend.

Maman était un parapluie quand il pleuvait, un foulard pour émousser le froid, un sourire pour chasser la tristesse. Un puits d’humanité qui ne s’est jamais asséché. Elle a coché toutes les cases de Jésus: Prendre soin. Généreuse. Amical. Fidèle. Nourrir. Désintéressé. Aimant. Dans l’alphabet préoccupant, maman était la lettre Z. Retour de la ligne. Son choix. Les moins fortunés avaient davantage besoin d’amour, d’attention et de réconfort. “Allez-y”, disait-elle. “Je peux attendre. Je vais me débrouiller. “

“Que prépare Mme G. aujourd’hui?” nos amis demandaient quand mon jeune frère et moi étions enfants. Ils ont adoré s’asseoir autour de la table de cuisine de maman, attendant avec impatience l’ouverture de la porte du four. «Votre cuisine sent toujours si bon, Mme G.», diraient-ils. Des tartes. Gâteaux. Biscuits. Arômes réconfortants du four, assument mes amis. Ils avaient tord. Ce qui les faisait se sentir si bien ne venait pas de son poêle, mais de son cœur.

Les histoires sont infinies. Laisser un thermos de café et un sac de produits de boulangerie sur le porche pour les collecteurs de déchets chaque semaine pendant les mois d’hiver rigoureux. Préparer un dîner de Thanksgiving pour une famille pauvre voisine dont le mari et le père avaient perdu son emploi quelques semaines plus tôt. Il y a plusieurs années, elle a téléphoné à un chirurgien des décennies après que sa magie médicale ait assuré à ses fils une vie meilleure, pour le remercier à nouveau. La femme du docteur a rappelé le lendemain. “Il rayonne!” dit-elle à maman. “Vous avez fait sa journée!” Le puits ne s’est jamais asséché.

En tournant l’oreille vers le ciel, j’entends la conversation:

«St. Peter! “

“Oui, Jésus.”

“Votre pantalon se resserre un peu autour de la taille, vous ne trouvez pas?”

«Ouais, Seigneur, euh, Josie est avec nous depuis quelques jours maintenant. Les cheesecakes. Les cookies italiens. Les cannolis. Les rigatoni et boulettes de viande en sauce maison. Les poivrons farcis. Je ne peux pas résister. Tout ça sent tellement bon. “

“Il reste du cheesecake?”

“Hum, ne pense pas, Seigneur.”

Puis une douce voix de la cuisine du ciel aux oreilles de Jésus:

«Quelle taille voulez-vous? J’en ai plus.”

Avec maman, il y avait toujours plus.

Phil Gianficaro

Le chroniqueur Phil Gianficaro peut être rejoint au 215-345-3078, pgianficaro@theintell.com et @philgianficaro sur Twitter.

bob

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